Razones para mirar con ternura a los pianos

Hace

a. Me lo trajeron cuando ya llevaba un par tocando y ya no me daban las seis octavas de un Yamaha con noventa y nueve ritmos pregrabados para la tesitura de las sonatinas de Clementi. Era un mamotreto de segunda mano enorme y de color marrón. Nunca le quise. Como el anterior dueño se había cargado un fa de un puñetazo tuvo que venir un hombre que me hizo dar tres arpegios aunque después las teclas seguían igual de duras y mi padre se sentaba algunas tardes a mi lado a verme machacar a Debussy, humillar a Chopin y escupir sobre el nombre de Mozart como todos los que tocamos obligados desde que tenemos edad para subir el taburete. Las clases de los lunes eran interludios lentos en los que me prometía que tocaría más en vez de luchar conmigo misma para mantener el culo en el asiento repitiendo una y otra vez aquellas escalas de mierda que cuando estaba sola en casa y  se me rababan tenía que retorcerle el pescuezo a un gato de peluche por no arrancarme la piel. Tocaba el piano pero yo no era consciente de tocarlo, era tan irreal como los mapas de geografía y tan inevitable como las visitas al dentista, y a diferencia de aquella gente que fui conociendo y que echaba horas y horas sobre las teclas, yo no era capaz de estar más de diez minutos sin pensar en otra cosa, y menos cuando mi peor pesadilla era que me oyeran tocar aquellas blasfemias de Bach a tres y cuatro voces que se atropellaban unas sobre otras. Nunca me entregué del todo. Creo que nunca llegué a disfrutarlo. Cuando se lo llevaron solo sentí alivio y rabia. Y aun así, es la relación más larga que he tenido en mi vida.

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Acerca de Doxa Grey
Intrusismo freelance.

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